R.U.T.I.N.A

Después de lavar intensamente mi rostro, camino rápidamente dos cuadras hasta la parada del 500. Observo la vereda malgastada por los años y, a pesar del sueño que me maltrata, pienso que de alguna forma nosotros también somos veredas, es decir, también nos malgastamos con los años. Revoluciona mi dormilona reflexión un viejo que me preguntaba la hora, y de paso, extiende la conversación agregado que el clima está cambiando notablemente y se aproxima la primavera.
Por suerte aquel transporte arcaico no se hizo esperar demasiado, después de darle paso al señor, saludo simpáticamente al mismo chofer que me tira siempre un chiste de mal gusto con respecto a la hora y el sueño, y busco asiento para felicidad de mis piernas.
El paisaje se encuentra intacto, de la misma forma que los días anteriores. Las personas van y vienen a un ritmo vertiginoso, como si el tiempo faltara, como si los torturara tanto como a mí.
En la siguiente parada seguro sube el mismo viejo prolijo y perfumado que va a cobrar la jubilación y que tiene ojos llenos de resignación y yo como otras tantas veces le voy a ceder mi asiento.
Doblamos en la misma esquina y le pegamos derecho hasta mi parada. Ahora suben unos nenes exaltados que salen del colegio y van con hambre a sus casas.
Y yo sigo acá, parada como todos los días mirándolos.
Cuando llegue el semáforo voy a llenar mis oídos de música, intentando disfrutar las dos cuadras de libertad.
Entraré al colegio llena de la más atractiva nostalgia que me transmite la música francesa y me rendiré frente a la nueva imitación que se me presenta.
El último banco me espera, para quemar papeles, horas y neuronas. Sabré que mañana será igual, y pasado también. Sin embargo me entrego por completo a la más maravillosa y monótona rutina.