Mis quilombos con el universo.

Nadie me dijo que la vida sería fácil, tampoco me advirtieron que llamarme Agostina y soñar un mundo diferente me iba a destruir tanto. Pero al final, gracias a la experiencia y los años, comprendí que la comodidad es una mala aliada y que el dolor parece ser ineludible y desgraciadamente indispensable. Aprendí a duras penas a convivir con él sólo cuando supe que sería el precio de mi sonrisa. Después de todo, le debo lo que sé y lo que soy, que es nada, es lo que es, lo que pudo ser. ¡Qué extraño!
Cazo motivos, de vez en cuando, para dale un sentido a todo esto, a los respiros caprichosos, a mi generación equivocada y así, quizás, algún día ordene mi desorden. Cambiar la visión, la perspectiva, mirar con otros ojos resulta ser salud mental.
Exijo, ahora mismo, ya, urgentemente, que mi voluntad sea fuerte, enérgica, indestructible, para que juntas, ella y yo, de la mano, como sea, transformemos este ruido interno, insoportable y permanente, en el mejor de los aprendizajes.
De a poco, equilibrando los tropiezos voy poblando mi desierto.

¿Qué pesa más?

Corres con la mirada perdida en un horizonte que poco a poco va perdiendo valor para vos. Te sentis tan insignificante frente a él, que tus latidos son cada vez más ligeros, casi al ritmo de los pies.
No hay tiempo que peder, lo sabes, pero tu cuerpo vive exhausto y la voluntad ya no es suficiente.
¿Qué pesa más? ¿Las ganas de paralizarte frente a este huracán insoportable o seguir aniquilándote por ganar la carrera?
Una decisión tan difícil como la vida misma.

Es difícil.

Sucede a diario, el alma cae, surge y resurge nuevamente y así el ciclo se repite hasta que en algún momento, cuando ya las esperanzas parezcan extinguidas y las fuerzas se tomen licencia, asome la sonrisa más linda del mundo y traiga consigo un sentimiento que recubra todos los anteriores, y es ahí cuando te toca a vos conocer verdaderamente lo que es vivir de la mano de la felicidad y, probablemente, sentirás que fuiste realmente idealista y que tus teorías pasadas eran evidentemente erróneas. Nada es casualidad es esta vida. Y es que queda tanto por aprender…

¿Vivir?

Todo alrededor es una mentira creada por la ilusión de que la realidad no sea lo que es, o quizás la realidad es una mentira, o la mentira una verdad. La cuestión es que estamos parados en un lugar y nuestra permanencia aquí parece llamarse vivir, por convención seguramente. Se la ha puesto un nombre a todo, pero en realidad… ¿realidad?
No sabemos exactamente de qué se trata, nadie sabe nada de este lugar. Cada cual actúa como lo cree correcto. Hay de todo, pero este ‘todo’ es incierto.
Algunos están cómodos con su estadía, otros perdidos en una búsqueda constante de quién sabe qué, otros simplemente sonríen resignados, y algunos, algunos pocos, no lo soportan. No soportan tener únicamente una certeza y que ésta no sea más que la eterna incertidumbre.

Perspectiva.

El sueño que aplasta. La alegría que huye. El sol que se asoma.

El frío que empapa los huesos y la carne y el alma. Lo lindo de lucir los abrigos y sentirse protegido entre bufandas grises. La amenaza a un próximo verano, a luz por la ventana. La ansiedad demasiado inquieta. Los trastornos de la debilidad. Las esperanzas puestas en un cambio inexistente. Un pincel con ilusión. La locura de un día con color. La bronca a todo tipo de mediocridad. Los pensamientos puestos en nada. La ausencia de libros, y con ello, de valores. La desidia, la comodidad de un mundo consumido por la tecnología.

Karma.

Sola, mareada, confundida, aturdida, exhausta. Entre otras cosas, asfixiada, triste, desganada. También, ingrata, inconforme, estúpida, soñadora y apasionada. Al mismo tiempo, neurótica, débil, introvertida, sensible y hasta ingenua. Además, ansiosa, bipolar, perfeccionista, soberbia y problemática. Frustrada, loca y bohemia.
Y así, junto a un diccionario, pasaría horas describiendo esto que soy. ¡Es demasiado!
Mi cuerpo ya no soporta estos calificativos.

Vivir de ilusiones.

Los escritores, además de vivir en un mundo de palabras, son grandes magos que transforman la realidad, crean una propia con tinta sobre el papel.
Escribir es hacer magia, siempre se vuelve apasionante e increíble pero en verdad, al igual que el ilusionismo, termina siendo un engaño.
Solo que estos magos aficionados a la escritura, generalmente, en lugar de intentar convencer al espectador (en este caso lector) sobre la veracidad de sus obras, lo hacen con ellos mismos. Quiero decir con esto, que los escritores se autoengañan inconscientemente creyendo que sus letras algún día cobrarán vida y entre tanto show, es ESA ilusión la que los mantiene vivos.